Trechos de A Autobiografia De Alice B. Toklas (1933), de Gertrude Stein.
Os americanos que viviam na Europa antes da guerra nunca acreditaram realmente que haveria guerra. Gertrude Stein sempre conta sobre o garotinho do zelador que, jogando na quadra regularmente a cada dois anos, assegurava que seu papai iria à guerra.
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O pai de William Cook era um natural de Iowa que, aos setenta anos, estava fazendo sua primeira viagem à Europa no verão de mil novecentos e catorze. Quando a guerra estava sobre eles, ele se recusou a acreditar e explicava que ele poderia entender uma família lutando entre si, em uma breve guerra civil, mas não uma guerra séria com os vizinhos.
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Havia um número de pessoas lá e elas estavam falando de muitas coisas, mas algumas delas estavam falando sobre a guerra. Um deles, alguém me disse que era um redator editorial em um dos grandes diários de Londres, estava lamentando o fato de que não poderia comer figos em agosto na Provença, como era seu hábito. Por que não?, alguém perguntou. Por causa da guerra, ele respondeu. Outra pessoa, acho que era Walpole ou seu irmão, disse que não havia esperança de vencer a Alemanha, pois ela tinha um sistema tão excelente, todos os seus caminhos de ferrovia estavam numerados em conexão com locomotivas e interruptores. Mas, disse o comedor de figos, está tudo muito bem, enquanto os trens permanecem na Alemanha em suas próprias linhas e interruptores, mas em uma guerra agressiva eles vão deixar as fronteiras da Alemanha e então, bem, prometo a vocês que será uma grande confusão numerada.
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Então vieram os dias da invasão da Bélgica e ainda posso ouvir a voz gentil do doutor Whitehead lendo os jornais e depois todos falando sobre a destruição de Louvain e como eles deveriam ajudar os valentes belgas. Gertrude Stein, desesperadamente infeliz, disse-me, onde fica Louvain? Você não sabe?, eu disse. Não, ela disse, e nem me importo, mas onde fica?
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Em Londres tudo era difícil. A carta de crédito de Gertrude Stein estava em um banco francês, mas a minha, por pequena sorte, estava em um banco da Califórnia. Digo pequena sorte porque os bancos não dariam grandes somas, mas minha carta de crédito era tão pequena e quase esgotada que, sem hesitação, deram-me tudo o que restava.
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Os alemães estavam cada vez mais próximos de Paris e no último dia Gertrude Stein não conseguia sair de seu quarto, sentada a se lamentar. Ela amava Paris, não pensava em manuscritos nem em fotos, pensava apenas em Paris e estava desolada. Subi até o quarto dela e disse, está tudo bem, Paris está salva, os alemães estão em retirada. Ela se virou e disse, não me conte essas coisas. Mas é verdade, eu disse, é verdade. E então choramos juntas.
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Era Nellie Jacot quem costumava chamar Picasso, nos primeiros dias, de um bonito engraxate, e costumava dizer de Fernande, ela está bem, não vejo por que você se preocupar com ela. Era também Nellie quem fazia Matisse corar interrogando-o sobre as diferentes maneiras como ele via Madame Matisse, como ela aparecia a ele como uma esposa e como ela aparecia a ele como uma pintura, e como ele conseguia mudar de uma para a outra.
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Nellie descreveu a batalha da Marne para nós. Vocês sabem, ela disse, sempre venho para a cidade uma vez por semana para fazer compras e sempre trago minha empregada. Nós viemos de bonde, porque é difícil conseguir um táxi em Boulogne. Na volta queríamos pegar um táxi. Bem, nós fomos como de costume e não percebemos nada e quando terminamos nossas compras e tomamos nosso chá ficamos em uma esquina para esperar um táxi. Nós paramos vários e quando eles ouviam para onde queríamos ir eles seguiam. Sei que às vezes os motoristas de táxi não gostam de ir a Boulogne, então pedi a Marie que dissesse a eles que daríamos uma grande gorjeta se eles fossem até lá. Então ela parou outro táxi com um velho motorista e eu disse a ele, darei uma grande gorjeta se você nos levar a Boulogne. Ah, ele disse, colocando um dedo no nariz, lamento desapontá-la, madame, é impossível, nenhum táxi pode deixar os limites da cidade hoje. Por quê?, perguntei. Ele piscou em resposta e seguiu. Tivemos que voltar para Boulogne de bonde. Claro que nós entendemos mais tarde, quando ouvimos sobre Gallieni e os táxis, disse Nellie.
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Gertrude Stein costumava ficar furiosa quando os ingleses falavam sobre a organização alemã. Ela costumava insistir que os alemães não tinham organização, eles tinham método, mas nenhuma organização. [...] Os alemães, ela costumava insistir, não são modernos, são um povo atrasado que fez um método do que concebemos como organização, será que vocês não percebem? Eles não podem, portanto, vencer essa guerra, pois não são modernos. Então, outra coisa que costumava nos irritar terrivelmente era a afirmação inglesa de que os alemães na América fariam a América voltar-se contra os Aliados. Não seja tolo, Gertrude Stein costumava dizer a qualquer um deles, se você não percebe que a simpatia fundamental na América é com a França e a Inglaterra, e que ela jamais poderia estar com um país medieval como a Alemanha, você não pode entender a América. Nós somos republicanos, ela costumava dizer com energia, profundamente, intensamente e completamente uma república e uma república pode ter tudo em comum com a França e vários pontos em comum com a Inglaterra, mas seja qual for sua forma de governo, nada em comum com a Alemanha.
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Também tivemos que ir à embaixada americana para obter passaportes temporários para voltar a Paris. Não tínhamos documentos, ninguém tinha quaisquer documentos naqueles dias. Gertrude Stein, na verdade, tinha o que eles chamavam em Paris de um papier d'immatriculation que dizia que ela era americana e residente francesa.
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Lembro-me muito pouco de quando partimos de Londres. Estávamos em um barco no Canal. O barco estava lotado. Havia um grande número de belgas, soldados e oficiais que escapavam de Antuérpia, todos com olhos cansados. Foi a nossa primeira experiência com os olhos cansados mas vigilantes dos soldados.
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Tomamos um táxi e seguimos por Paris, linda e não violentada, para a rue de Fleurus. Estávamos mais uma vez em casa.
Todos que pareciam estar tão longe vieram nos ver. Alfy Maurer contou que estava no Marne em sua aldeia favorita, ele sempre pescava no Marne, e a locomotiva de mobilização veio passando e os alemães estavam chegando e ele ficou tão assustado e ele tentou obter um transporte e, finalmente, depois de terríveis esforços, ele conseguiu e voltou para Paris.
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Gertrude Stein enviou cópias de seus manuscritos para amigos em Nova York para guardá-los. Esperávamos que todo o perigo tivesse terminado, mas pareceu melhor fazer assim, e havia os Zeppelins que estavam vindo. Londres estava completamente às escuras na noite antes de partirmos. Paris continuou tendo suas habituais luzes de rua até janeiro.
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Os recepcionistas de hotel e as esposas dos recepcionistas de hotel estavam sempre falando sobre uma revolução. Os franceses estão tão acostumados com as revoluções, eles tiveram tantas, que quando acontece algo eles imediatamente pensam e dizem, revolução. De fato, Gertrude Stein disse uma vez com impaciência a alguns soldados franceses quando eles disseram algo sobre uma revolução, vocês são tolos, vocês tiveram uma revolução perfeitamente boa e várias não tão boas; para um povo inteligente, parece-me tolice estar sempre pensando em repetir-se.
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Na próxima vez houve um alarme contra Zeppelins e não foi muito tempo depois deste primeiro que Picasso e Eva estavam jantando com a gente. Naquele momento sabíamos que o prédio de dois andares do ateliê não era mais proteção do que o telhado do pequeno pavilhão sob o qual dormíamos e a recepcionista do hotel sugeriu que entrássemos em seu quarto onde pelo menos teríamos seis andares sobre nós. Eva não estava se sentindo muito bem naqueles dias, então fomos para o quarto da recepcionista do hotel.
Naqueles dias, Picasso e Eva estavam morando na rue Schoelcher, num apartamento-estúdio bastante suntuoso e com vista para o cemitério. Não era um lugar muito alegre. A única excitação eram as cartas de Guillaume Apollinaire, que estava caindo dos cavalos no esforço para se tornar um artilheiro.
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Ellen La Motte coletou um punhado de souvenirs da guerra para seu primo Dupont, de Nemours. As histórias de como ela os obteve eram divertidas. Todo mundo trazia souvenirs para você naqueles dias, flechas de aço que perfuravam as cabeças dos cavalos, tinteiros feitos de pedaços de cápsulas de explosivos, capacetes, alguém nos ofereceu até mesmo um pedaço de um Zeppelin - ou de um avião, esqueci qual -, mas recusamos. Foi um estranho inverno e nada e tudo aconteceu. Se lembro corretamente, foi nesse momento que alguém, imagino que foi Apollinaire durante uma licença, fez um concerto e uma leitura dos poemas de Blaise Cendrars. Foi então que pela primeira vez ouvi mencionarem Erik Satie, e a primeira vez que ouvi sua música.
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Ninguém estava comprando quadros e os artistas franceses não estavam querendo vendê-los porque estavam no front e suas esposas ou suas amantes, se vivessem juntos há um certo número de anos, estavam recebendo um subsídio. Havia um caso ruim, [Auguste] Herbin, um homenzinho gentil, mas tão pequeno que o exército o dispensou. Ele disse lamentosamente que o equipamento que ele tinha que carregar pesava tanto quanto ele e não tinha qualquer utilidade, ele não conseguiu lidar com aquilo. Ele foi mandado de volta para casa inapto para o serviço e chegou perto de passar fome. Não sei quem nos contou sobre ele, ele foi um dos primeiros e simples cubistas.
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Nós decidimos que iríamos a Palma de Mallorca também e esquecer a guerra um pouco.
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William Cook frequentemente desaparecia e ninguém sabia coisa alguma dele e então, quando por uma razão ou outra você precisava dele, lá estava ele. Mais tarde ele ingressou no exército americano e naquela época Gertrude Stein e eu estávamos fazendo um trabalho de guerra para o Fundo Americano para Franceses Feridos e frequentemente eu tinha que acordá-la muito cedo.
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Foi também William Cook quem mais tarde ensinou Gertrude Stein a dirigir um carro, ensinando-a em um dos antigos táxis envolvidos na batalha do Marne. Cook tornou-se um motorista de táxi em Paris e Gertrude Stein iria dirigir um carro para o Fundo Americano para Franceses Feridos. Então, nas noites escuras, eles saíam para além das fortificações e os dois sentados solenemente no assento de motorista de um desses antigos táxis Renault dois-cilindros de antes da guerra.
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Os sentimentos da ilha naquela época eram muito ambíguos em relação à guerra. [...]
Um dos nossos vizinhos tinha uma governanta alemã e sempre que havia uma vitória de seu país ela pendurava uma bandeira alemã. Respondíamos o melhor que podíamos, mas infelizmente não havia muitas vitórias Aliadas. As classes mais baixas apoiavam fortemente os Aliados. O garçom do hotel estava sempre ansioso pela entrada da Espanha na guerra ao lado dos Aliados. Ele estava certo de que o exército espanhol seria de grande ajuda, pois poderia marchar mais tempo com menos comida do que qualquer exército do mundo. A empregada do hotel tomou um grande interesse pelas peças que eu tricotava para os soldados.
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Quando mais tarde a Grande Bertha começou a disparar em Paris e um estilhaço atingiu os jardins de Luxemburgo muito perto da rue de Fleurus, devo confessar que comecei a chorar e disse que não queria ser uma miserável refugiada.
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Logo o exército americano chegou a Nîmes. Um dia Madame Fabre nos encontrou e disse que sua cozinheira tinha visto alguns soldados americanos. Ela deve ter confundido alguns soldados ingleses por eles, dissemos. De jeito nenhum, ela respondeu, ela é muito patriótica. [...]
Os soldados eram todos de Kentucky, Carolina do Sul et cetera e era difícil entender o que diziam.
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Gertrude Stein sempre disse que a guerra era muito melhor do que apenas ir para a América. Aqui você estava com a América de uma maneira tal que você jamais experimentaria caso apenas viajasse para a América.
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Um dia, quando estávamos em Avignon, encontramos Braque. Braque tinha sido gravemente ferido na cabeça e tinha vindo a Sorgues perto de Avignon para se recuperar. Era lá que ele estava hospedado quando as ordens de mobilização vieram até ele. Foi muito agradável ver novamente os Braques. Picasso tinha acabado de escrever para Gertrude Stein anunciando seu casamento com uma jeune fille, uma verdadeira jovem dama.
Braque nos disse que Apollinaire também se casara com uma verdadeira jovem dama. Nós mexericamos muito juntos. Mas, afinal, havia poucas novidades para contar.
O tempo passou, estávamos muito ocupados e então veio o armistício. Nós fomos os primeiros a trazer a notícia para muitas pequenas aldeias. Os soldados franceses nos hospitais ficaram mais aliviados do que contentes. Pareciam não sentir que seria uma paz tão duradoura. Lembro-me de um deles, quando Gertrude Stein disse a ele, bem, aqui está a paz, pelo menos por vinte anos, ele disse.
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Logo chegamos aos campos de batalha e às linhas de trincheiras de ambos os lados. Para alguém que não viu aquilo, era impossível imaginá-lo. Não era terrível, era estranho. Estávamos acostumados a casas em ruínas e até mesmo a cidades em ruínas, mas aquilo era diferente. Era uma paisagem. E não pertencia a país algum.
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Todos estavam insatisfeitos e inquietos. Era um mundo inquieto e perturbado. [...]
Era uma Paris transformada. Guillaume Apollinaire estava morto. Vimos um tremendo número de pessoas, mas nenhuma delas, até onde lembro, que já conhecêssemos antes. Paris estava lotada. Como Clive Bell observou, dizem que uma quantidade horrível de pessoas foi morta na guerra, mas parece-me que um número extraordinariamente grande de homens e mulheres adultos nasceu de repente.
[...] ali estava o desfile, a procissão sob o Arco do Triunfo, dos Aliados.
[...] vimos primeiro os poucos feridos dos Invalides em suas cadeiras de rodas, eles próprios conduzindo as cadeiras. É um antigo costume francês que uma procissão militar deva ser sempre precedida pelos veteranos dos Invalides.
[...] Todas as nações marchavam de forma diferente, algumas lentamente, algumas rapidamente. Os franceses carregavam suas bandeiras melhor do que todos os outros. Pershing e seu oficial carregando a bandeira atrás dele eram talvez os mais perfeitamente espaçados.
[...] No entanto, tudo aquilo finalmente chegou ao fim. Nós vagamos acima e abaixo pelos Campos Elísios e a guerra estava terminada e as pilhas de canhões capturados que formavam duas pirâmides foram levadas e a paz estava sobre nós.
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Ele [Elmer Harden] lutou bem e foi ferido. Depois da guerra nós o encontramos novamente e então passamos a nos encontrar com frequência. Ele e as lindas flores que ele costumava nos enviar eram um grande conforto naqueles dias logo após a paz. Ele e eu sempre dizíamos que ele e eu seríamos as últimas pessoas da nossa geração a se lembrar da guerra. Receio que ambos já nos esquecemos um pouco.
Mais:
Picasso
Matisse
http://en.wikipedia.org/wiki/Lost_Generation
Les cartes postales satiriques pendant la Première Guerre Mondiale
Le déclenchement de la guerre, loin de ralentir la production, provoqua au contraire une demande accrue. Les premières cartes postales traitant du conflit furent publiées pratiquement dès l'ouverture des hostilités. Il est impossible de chiffrer la quantité gigantesque de cartes postales éditées entre 1914 et 1918. Rien que pour l'Allemagne, on évoque le chiffre de 6 à 7 milliards de cartes postales expédiées pendant la durée de la guerre. Afin de répondre à cette énorme demande, les éditeurs de cartes postales publièrent des dizaines de milliers de modèles de cartes illustrées, de photomontages et de photographies.
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Cette évocation colorée nous permet aussi d'établir une typologie simplifiée des cartes postales publiées pendant la guerre:
- Les portraits de généraux, chefs d'Etat et autres "grands hommes";
- Les vues du front et des régions ravagées par les combats, les photographies ou dessins des combattants et du matériel, etc., tout ce que les auteurs du texte cité appellent "les documents";
- Les caricatures et dessins satiriques;
- Les cartes postales sentimentales (et grivoises).
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En Allemagne, elles disparurent ainsi complètement après octobre 1915, date à laquelle elles furent interdites par la censure. En France, leur publication se maintint jusqu'à la fin du conflit mais elles se raréfièrent et finirent par ne représenter plus qu'une part très marginale d'une production largement dominée par les sujets sentimentaux ou grivois. Ce changement que nous pouvons observer à la fin de l'année 1915 ne concerne pas seulement les cartes postales mais l'ensemble des représentations de la guerre. A un moment où la guerre avait déjà fait des centaines de milliers de victimes et où l'opinion publique commençait à percevoir que l'on s'installait dans un conflit de longue durée dont on ne voyait pas l'issue, un certain ton à la fois blagueur et cocardier n'était plus de mise. D'autre part, la guerre de tranchées avait rendu obsolète toutes les façons traditionnelles de figurer le combat. Tous ces facteurs expliquent pourquoi à partir de cette date, l'iconographie de la guerre devint beaucoup plus sombre et abandonna le triomphalisme qui avait prévalu jusqu'alors.
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Les grands éditeurs comme Bergeret disposaient de dessinateurs, sous contrat qui tout au long de l'année créaient de nouveaux sujets. En revanche, chez les petits éditeurs, la fréquente médiocrité du dessin montre qu'on se trouve face à un travail d'amateur. Lorsqu'un motif rencontrait du succès, il était immédiatement pillé par une foule d'imitateurs plus ou moins talentueux. Le célèbre dessin de G. Scott, "Leur façon de faire la guerre" publié en carte postale dès août 1914 fut ainsi presque tout de suite plagié. Au cours d'un rapide sondage, loin d'être systématique, dans les collections de la BDIC à Nanterre, nous avons relevé près d'une soixantaine de cartes postales reproduisant de manière plus ou moins servile ce motif.
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En France comme en Allemagne, la censure fut établie dès le lancement de l'ordre de mobilisation générale, et elle concerna aussi d'emblée les images. Néanmoins, durant les premiers mois de la guerre (jusqu'au début de 1915), il semble, aussi bien en France qu'en Allemagne, qu'aucune autorité - civile ou militaire - ne se soit vraiment souciée du contrôle des cartes postales. Aux yeux des responsables de la censure, celles-ci ne constituaient qu'une préoccupation très secondaire au regard de la presse. En France, nous n'avons trouvé aucune trace d'une carte postale ayant été interdite durant cette période, même si l'état-major de Joffre, à la veille de la bataille de la Marne, eut la velléité de prohiber toute photographie figurant des unités identifiables de l'armée, y compris sur les cartes postales. La situation changea au début de l'année 1915. Après des commencements assez chaotiques, aussi bien en France qu'en Allemagne, les services chargés de la censure et de la propagande furent remis en ordre.
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Mme. Huss dans son étude sur les cartes postales et la culture de guerre a constaté que la censure en France n'avait en définitive rejeté que très peu de cartes postales et que celles qui avaient été ajournées l'avaient été en raison de leur obscénité ou de leur grossièreté.
De nombreux responsables militaires pensaient que les moqueries envers l'ennemi pouvaient avoir un effet négatif sur le moral des combattants, qui auraient été incités de la sorte à prendre la guerre à la légère. Mme Huss, dans les registres de la censure qu'elle a consultés, n'a en revanche trouvé aucune trace de cartes ayant été interdites en raison de leur message pacifiste ou pro-allemand, et en conclut à l'inexistence pure et simple de ce type de sujet.
En Allemagne, le Grand état-major mit sur pied en février 1915 le Kriegspressamt, un véritable service "d'action psychologique", pour redresser le moral chancelant du front et de l'arrière. Les responsables de ce service firent une analyse voisine de celle de leurs homologues français, en estimant que l'excès dans le dénigrement et la moquerie de l'ennemi finissait par avoir un effet inverse à celui recherché. En octobre 1915, le Kriegspressamt publia une longue circulaire sur la façon dont il convenait de représenter l'ennemi: "Nous avons le droit de parler durement de nos ennemis mais nous devons toujours le faire de manière digne. [...] Les appels à une conduite barbare de la guerre ou à la destruction des nations ennemies sont contraires à nos principes. Le fait que nos ennemis recourent à de pareilles méthodes ne saurait être tenu pour une justification de ce type de propos." L'une des conséquences de cette circulaire fut comme nous l'avons dit plus haut l'interdiction de la diffusion et la publication de cartes postales satiriques.
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En mettant en vente des cartes avec des motifs patriotiques ou dénigrant l'ennemi, les éditeurs de cartes postales n'auraient fait que répondre aux attentes de leur clientèle. Ces cartes postales ont indéniablement eu du succès. Certaines d'entre elles se sont vendues à des centaines de milliers d'exemplaires. Et il faut rappeler que nul n'était obligé de les acheter.
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Du point de vue français, il n'y a qu'un ennemi: l'Allemagne. Les alliés du Reich figurent rarement sur les cartes postales françaises, et en général, ils apparaissent comme de simples comparses. Cette situation correspond à la réalité de la guerre vue de Paris. Les armées françaises combattirent exclusivement contre les Allemands, si l'on excepte les quelques contingents envoyés en Orient ou en Italie. Vue de Berlin, la situation est très différente. Dès le début des hostilités, l'Allemagne eut à combattre sur plusieurs fronts et à affronter de nombreux ennemis, huit pays (en comptant l'Egypte) ayant déclaré la guerre au Reich en août 1914. C'est pourquoi, le Reich ne se focalisa pas sur un ennemi en particulier, même si le Royaume-Uni fut désigné clairement comme l'adversaire n° 1. De nombreuses cartes postales publiées dans les premiers jours de la guerre tournent en dérision cette situation qui contraint le Reich à affronter simultanément plusieurs adversaires.
La deuxième grande différence réside dans l'orientation radicalement différente des propagandes française et allemande. Du déclanchement des hostilités à la signature du traité de Versailles, l'objectif central de la propagande française fut de dénoncer le caractère criminel d'une guerre imposée par l'Allemagne. On peut y observer une volonté systématique de dénigrer tout ce qui est allemand - la haine de l'ennemi justifiant tous les débordements. Pour cette raison, la propagande française se caractérisa par son extrême virulence. La diffusion massive d'images qui résumait de façon simple les enjeux principaux du conflit a joué sans doute un rôle capital dans le conditionnement des esprits. Le caractère outrancier de ces représentations, en particulier le recours fréquent à la scatologie, pouvaient cependant entraîner des réactions de rejet. André Gide, dans son Journal, souligne bien le dégoût que suscitait chez les esprits cultivés pareilles représentations: "L'on regardait presque avec stupeur les images idiotes des cartes postales représentant la famine à Berlin: un gros Prusco assis en face d'une tinette, repêchait à l'aide d'une longue fourchette plongée dans la lunette, des saucisses douteuses qu'il enfournait aussitôt, ou tel autre Allemand chiant de peur à la vue d'une baïonnette; d'autres fichant le camp - où jamais sans doute, la niaiserie, la malpropreté, la laideur de la bêtise populacière ne s'était révélé d'une manière plus compromettante et plus honteuse." Les combattants du front, si l'on se reporte aux journaux de tranchées, observèrent aussi une attitude assez hostile à l'égard de ces cartes postales satiriques qui furent souvent assimilées à ce que le "bourrage de crâne" avait de plus odieux.
La propagande allemande insista, quant à elle, principalement sur l'invincibilité du soldat allemand par rapport à ses ennemis présentés a contrario comme des adversaires sans valeur. Ce thème fut tout au long de la guerre décliné sous différents aspects, d'ailleurs avec un réel succès car jusqu'à la fin du conflit la population allemande fut persuadée de la supériorité militaire de son armée. Cette foi en l'invincibilité du Reich explique largement la facilité avec laquelle la légende du "coup de poignard dans le dos" se répandit après l'armistice. La propagande allemande évita aussi dans l'ensemble de donner une représentation bestiale ou dégradante de l'ennemi. Même s'il faudrait à se sujet introduire une distinction entre les caricatures visant les Français, les Italiens et les Anglais, d'un côté, et celles concernant les Russes et les Serbes de l'autre, ceux-ci étant systématiquement figurés comme des êtres hirsutes, à demi-civilisés.
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Les civils allemands n'apparaissent qu'épisodiquement dans les cartes postales. Laide, grossière, stupide, la population ennemie est stigmatisée dans son ensemble. Un thème revient plus que les autres, celui des restrictions alimentaires et des ersatz. Le pain de rationnement K. K. - Kriegskartoffelbrot (pain de guerre aux pommes de terre qui comprenait 20% de fécule de pommes de terre) permet, à cause de sa dénomination propice, d'innombrables allusions scatologiques.
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Faire croire que l'ennemi ment est essentiel: il s'agit en quelque sorte de faire preuve par la négative que le "bourrage de crâne" dit la vérité. Pour cette raison, l'agence de presse allemande Wolff fut dès le début de la guerre l'objet d'incessantes attaques. Fondée en 1849, c'était avec Havas et Reuter l'une des trois grandes agences de presse de l'époque. Dans les faits, l'Agence Wolff ne colporta ni plus ni moins de bobards que ses homologues française et anglaise.
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Le soldat allemand est une brute. D'une laideur extrême, il se rapproche de l'animal. Il est souvent affublé d'une barbe mal taillée, signe de sa barbarie, et de lunettes, façon de railler à la fois sa déficience physique et ses prétentions intellectuelles. On notera que dans l'iconographie française, le soldat allemand reste toujours coiffé du casque à pointe alors que celui-ci fut remplacé pendant l'hiver 1915 - 1916 par le casque d'acier. Le casque à pointe - le "couvre-Boche", comme l'on dit alors - est en effet considéré comme le symbole de l'"archaïsme" du militarisme prussien, et pour cette raison souvent utilisé par la propagande.
L'Allemand, de surcroît, est mauvais soldat. Lâche, il est toujours prêt à se rendre dès qu'il ne dispose plus de la supériorité numérique. Il ne marche au feu que sous la contrainte de ses officiers. Il abandonne ses armes contre un morceau de pain. Il se saoule de manière répugnante. Il a recours à des stratagèmes honteux sur le champ de bataille, comme par exemple placer des femmes et des enfants en avant des troupes.
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Évènements furent instrumentalisés par la propagande française pour devenir les symboles de la barbarie allemande et donnèrent lieu à l'édition de très nombreuses cartes postales:
L'évocation des violences (bien réelles) faites aux civils de Belgique et du Nord de la France se focalisa sur la légende des "mains coupées".
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Guillaume II fut présenté comme le principal responsable de la guerre dès le début des hostilités. Il apparaît comme le "méchant" de l'histoire, l'agent du Mal qui focalise toutes les haines. C'est par dizaines de milliers que les images dénonçant le Kaiser furent publiées pendant la guerre. Aucune attaque ne lui fut épargnée, et l'on ne peut pas s'empêcher aujourd'hui de ressentir un certain malaise en regardant ces images. Leur violence, leur caractère excessif, leur monotonie, leur fréquente bêtise finissent par susciter une gêne. [...] Guillaume II apparaît comme le prototype des "méchants" des XXe et XXIe siècles. Les traits qui lui sont attribués - démence, mégalomanie, goût pour les uniformes extravagants, cruauté, fourberie, absence de scrupules, insensibilité, etc. - peuvent aisément s'appliquer à tous les "méchants" qui ont suivi depuis.
Cette focalisation sur la personne de Guillaume II a aussi un objectif fonctionnel. On ne peut haïr globalement tout un peuple. Il est donc efficace de concentrer cette haine de l'ennemi sur le leader adverse. L'ennemi aura ainsi un visage, et ce visage sera évidemment odieux.
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Durant les premiers mois du conflit, les soldats français sont presque toujours figurés avec une chaussure en moins, voire pieds nus ou avec des bottines de femme. Il s'agit ainsi de mettre en avant l'impréparation supposée de l'armée française. De nombreuses cartes postales font aussi référence à la guerre de 1870-1871.
Après les premiers mois de la guerre, ce type de cartes représentant le soldat français comme un combattant sans valeur disparurent complètement. La propagande insista principalement sur la domination exercée par le Royaume-Uni sur la France.
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Sur les cartes postales [allemands], Le Russe est présenté comme un être à demi-civilisé, vivant dans la crasse. Le soldat de l'armée tsariste, affublé d'une barbe hirsute, a presque toujours une bouteille de vodka, à la main ou dans une poche de son uniforme. Quant aux officiers, le knout glissé dans la ceinture, ils se caractérisent par leur totale incompétence.
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A la différence de la propagande française qui se focalisa d'emblée sur la personne de Guillaume II, l'Allemagne ne chercha pas à dépeindre les dirigeants ennemis comme des criminels ou des fous. De fait, on constate la relative rareté des cartes postales allemandes s'en prenant aux souverains et chefs d'Etat ennemis, et surtout leur modération. Le respect dû à l'institution monarchique interdisait probablement de donner des représentations animalisées ou dégradantes des souverains ennemis.
Une exception cependant dans ces caricature finalement plutôt bon enfant: le roi Pierre Ier de Serbie figuré comme un gnome malfaisant, devant être écrasé sans pitié.
Fonte:
http://www.caricaturesetcaricature.com/cartes-postales-satiriques-premiere-guerre-mondiale.html
Mais:
http://www.simplicissimus.info/index.php?id=6
http://anno.onb.ac.at/cgi-content/anno?apm=0&aid=mus (http://de.wikipedia.org/wiki/Die_Muskete)
http://gallica.bnf.fr/ark:/12148/cb34432899t/date (http://fr.wikipedia.org/wiki/Le_Rire)
http://gallica.bnf.fr/ark:/12148/cb327095759/date (http://fr.wikipedia.org/wiki/La_Baïonnette)
http://en.wikipedia.org/wiki/Louis_Raemaekers#First_World_War
http://punch.photoshelter.com/gallery/WW1-Cartoons-The-Great-War/G0000dASULVAdiAI
http://www.worldwar1postcards.com/bruce-bainsfather.php
http://www.galantara.it/Immagini/lasino/index.html (http://en.wikipedia.org/wiki/L'Asino)
http://catalog.hathitrust.org/Record/000495155 (http://en.wikipedia.org/wiki/Puck_(magazine))
http://firstdivisionmuseum.org/museum/online/happy_days/happydays-albanbbutler.pdf
Paul Nash was 25 at the outbreak of the First World War. He would come to see himself as a messenger to those who wanted the war to go on for ever, creating some of the most devastating landscapes of war ever painted, his outrage at the waste of life expressed through his depiction of the violation of nature in landscapes that were both visionary and terrifyingly realistic.
He had been a member of that remarkable pre-war cohort at the Slade School of Art that included Christopher Nevinson, Stanley Spencer, William Roberts, Ben Nicholson and Edward Wadsworth. Nash had already gained a reputation as a painter of nocturnes and visionary landscapes when he reluctantly volunteered in September 1914, first joining the London Regiment (Artists' Rifles) for home service only. But in February 1917, having completed officer training, he embarked for France, arriving in the Ypres Sector soon after.
Along with Nevinson and Spencer, Paul Nash is the First World War artist whom I most admire, so I was interested in Paul Gough's account of his war years in A Terrible Beauty: British Artists in the First World War which I finished reading recently.
Nash arrived at the Ypres Salient at an unusually quiet time (though nowhere in the trenches could be considered safe or particularly quiet). At twilight, as he patrolled the trenches, Nash had time to absorb the strange beauty of the battlefront landscape. He was impressed by the powerful continuity of nature in the midst of the bombed and battered countryside. In a letter home he wrote:
Twilight quivers above, shrinking into night, and a perfect crescent moon sits uncannily below pale stars. As the dark gathers, the horizon brightens and again vanishes as the Very lights rise and fall, shedding their weird greenish glare over the land. ... At intervals we send up Very lights, and the ghastly face of No Man's Land leaps up in the garish light, then, as the rocket falls, the great shadows flow back, shutting it into darkness again. ... Maybe you can feel something of the weird beauty from this little letter.
Nash, like many other artists, writers and poets on the Western Front found himself, as Gough observes, 'wrestling with the cruel irony that the destruction and depravity all around him was actually feeding his imagination. His early drawings from this period use a bright, even colourful, palette, depicting natural scenes which appeared undisturbed by war. In a letter home he wrote:
Everywhere are old farms, rambling and untidy, some of course ruined and deserted, all have red or yellow or green roofs and on a sunny day they look fine. The willows are orange, the poplars carmine with buds, the streams gleam brightest blue and flights of pigeons go wheeling about the field. Mixed up with all this normal beauty of nature you see the strange beauty of war. Trudging along the road you become gradually aware of a humming in the air, a sound rising and falling in the wind. You look up and after a second's search you can see a gleaming shaft in the blue like a burnished silver dart, another and then another...
Nash's sensitivity to the incongruity of spring unfolding amid the destruction is very similar to words that the poet Edward Thomas put down in his diary that same spring while stationed not far away, outside Arras:
Linnets and chaffinches sing in waste trenched ground with trees and water tanks between us and Arras. Magpies over No Man's Land in pairs.
On another day Thomas records watching a French farmer ploughing a field just behind the lines, driving his team right up to a crest that was in full view of the German gunners at Beaurains, before turning slowly around. It's impossible not to be reminded of the exquisite poem Thomas had written just before leaving for the front, 'As the Team's Head Brass'.
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Imagine a wide landscape flat and scantily wooded and what trees remain blasted and torn, naked and scarred and riddled. The ground for miles around furrowed into trenches, pitted with yawning holes in which the water lies still and cold or heaped with mounds of earth, tangles of rusty wire, tin plates, stakes, sandbags and all the refuse of war... In the midst of this strange country... men are living in their narrow ditches.
Nash wrote those words on Good Friday, 6 April 1917. Fifty miles to the south, Edward Thomas noted 'infantry with yellow patches behind marching soaked up to line'. The Battle of Arras was about to begin, and on Easter Monday, as the British infantry attack began, Thomas was knocked down by the blast from an enemy shell, and killed instantly. 'Thomas is dead...' Nash wrote some time later after hearing the news. 'I brood on it dully.'
After only three months at the front Nash was injured after falling into a trench and invalided back to England. Convalescing at home a week later, Nash learned that his division had been virtually annihilated - with most of his fellow-officers killed - in an attack on the infamous Hill 60 that presaged the Messines Ridge offensive.
While on leave, Nash exhibited some war drawings in London. The work was noticed by the War Artists Advisory Committee and so, when he returned to France later that year, it was as an official war artist. He arrived in the aftermath of the Battle of Passchendaele, 'the blindest slaughter of a blind war' in the words of AJP Taylor, and now his eyes were truly opened to the horrors of war. In his notes he wrote:
I realise no one in England knows what the scene of the war is like. They cannot imagine the daily and nightly background of the fighter. If I can, I will show them...
Paul Gough's account draws heavily upon Nash's writing, revealing it to be amongst the most vivid to come out of the war. In late 1917, for instance, he wrote to his wife:
I have just returned, last night, from a visit to Brigade Headquarters up the line and I shall not forget it as long as I live. I have seen the most frightful nightmare of a country more conceived by Dante or Poe than by nature, unspeakable, utterly indescribable. In the fifteen drawings I have made I may give you some idea of its horror, but only being in it and of it can ever make you sensible of its dreadful nature and of what our men in France have to face. We all have a vague notion of the terrors of a battle, and can conjure up with the aid of some of the more inspired war correspondents and the pictures in the Daily Mirror some vision of battlefield; but no pen or drawing can convey this country - the normal setting of the battles taking place, day and night, month after month. Evil and the incarnate fiend alone can be master of this war, no glimmer of God's hand is seen anywhere. Sunset and sunrise are blasphemous, they are mockeries to man, only the black rain out of the bruised and swollen clouds all through the bitter black of night is fit atmosphere in such a land. The rain drives on, the stinking mud becomes more evilly yellow, the shell holes fill up with green-white water, the roads and tracks are covered in inches of slime, the black dying trees ooze and sweat and the shells never cease. They alone plunge overhead, tearing away the rotting tree stumps, breaking the plank roads, striking down horses and mules, annihilating, maiming, maddening, they plunge into the grave that is this land; one huge grave, and cast up on it the poor dead. It is unspeakable, godless, hopeless. I am no longer an artist interested and curious, I am a messenger who will bring back word from the men who are fighting to those who want the war to go on for ever. Feeble, inarticulate, will be my message, but it will have a bitter truth, and may it burn their lousy souls.
As the messenger, Paul Nash created some of the most devastating landscapes of war ever painted, his outrage at the waste of life was expressed through his depiction of the violation of nature in landscapes that were both visionary and terrifyingly realistic. In a perceptive opening to his chapter on Nash, Paul Gough observes that 'of all British artists of the last century, Paul Nash is perhaps the one most readily associated with the sanctity and loveliness of trees'. As a visionary painter, Nash sensed the metaphysical power of trees - how they 'linked the underworld, the earth's surface and the skies'. Nash was sensitive, not only to the human carnage he witnessed, but also to the devastation of the verdant plains of Flanders, Artois and Picardy, where trees had offered 'vantage and protection, raw materials and nourishment', in thick forests and neat copses.
Once cherished as a place of refuge and shade, copses or small woods now became death traps, infamous killing grounds. Trees were cleared for safety by artillery shelling or felled for military use. Nash saw all this, writes Gough:
He was aghast at the sight of splintered copses and dismembered trees, seeing in their shattered limbs an equivalent for the human carnage that lay all around or even hung in shreds from the eviscerated treetops. In so many of his war pictures, the trees remain inert and gaunt, failing to respond to the shafts of sunlight; their branches dangle lifelessly 'like melancholy tresses of hair', mourning the death of the world and its values that Nash held so dear.
Myfanwy Piper later observed that:
The drawings he made then, of shorn trees in ruined and flooded landscapes, were the works that made Nash's reputation. They were shown at the Leicester Galleries in 1918 together with his first efforts at oil painting, in which he was self-taught and quickly successful, though his drawings made in the field had more immediate public impact. His poetic imagination, instead of being crushed by the terrible circumstances of war, had expanded to produce terrible images - terrible because of their combination of detached, almost abstract, appreciation and their truth to appearance.
Nash's anger, writes Gough, was converted into a suite of taut drawings, 'each one scooped out of the muddy places, barren ridge lines, and filthy puddles of the Salient'. In works such as Rain: Lake Zillebeke or After the Battle, Nash 'created a new calligraphy of war':
His drawings are scored and scratched with uncompromising diagonals, the incessant rain is engraved in stabbing lines across the surface, the ashen wastes of the battlefield are dense with impenetrable strokes of his pen. [...] Nash had created a distinctive vision of war, one that brought new insights into the way that artists could depict the absences, the emptiness, the abraded surfaces, and the defiled hollows that were the essence of the Western Front.
In May 1918 The Void of War, an exhibition of pictures by Paul Nash, opened in London. The most acclaimed work in the exhibition was the heavily ironic We Are Making a New World, 'a brazenly symbolic canvas developed from a drawing of a sunrise at Inverness Copse, a derelict woodland deep in the Ypres Salient'. The painting has become one of the most memorable images of the First World War, the title mocking the ambitions of the war, as the sun rises on a scene of the total desolation.
In these key drawings and paintings, Nash was beginning to work out a means of portraying the battlefield in concrete terms. His use of colour had become more ambitious, and in Void, one of the most powerful paintings exhibited in London, acidic colours depict the total devastation of war in a shocking, hellish scene that, far from commemorating valour, rather reveals the desolation, destruction, and terror of war.
The Ypres Salient at Night shows three soldiers on the fire step of a trench surprised by a brilliant star shell lighting up the view over the battlefield. The painting shows us a fragmented world of chaos, where the demarcation of day and night, order and disorder, no longer exists as bombing continues throughout the night.
In The Mule Track, Nash presents the viewer with another terrifying scene. Amidst the chaos of a heavy bombardment the small figures of a mule train are trying to cross the battlefield. They are reduced to defenceless puppets at the mercy of terrible forces. The animals rear and panic at nearby explosions, as the water in the flooded trenches wells up like geysers and rubble is thrown high into a sky obscured by large clouds of yellow and grey smoke.
In a very fine drawing from this period, Nash shows a view along a straight road lined with tall trees that loom over a column of British soldiers marching down the road. The rain drives across the composition from the left, and the soldiers huddle beneath cloaks whilst marching. There are echoes in this work of CRW Nevinson's handling of a similar subject matter in his war work, Column on the March from 1914. Nash certainly admired Nevinson, and recorded in a letter in July 1917 that they had just met.
Wire is a poignant watercolour of a desolate landscape, described by the artist and writer Deanna Petherbridge in these terms:
Great bomb craters filled with sullen waters, possibly concealing rotten corpses; the pitiful paths up and down dunes that speak of some hidden human presence; the pall of smoke partly filling the sky; the imagined stench. We assume that it is winter from the degraded palette, but it could just be the winter of the soul - war allows no other season than that of desolation. What makes this painful watercolour so memorable is the blasted tree, a great ripped phallic symbol enmeshed with barbed wire. There is a long tradition in Western landscape art of decaying tree stumps as symbols of destroyed civilisations. In sixteenth and seventeenth-century landscapes such signs of decay signify renewal, but in this modern work about the horrors of war, rebirth has been suspended.
A month before the London exhibition opened, Nash had been commissioned by the Ministry of Information to make a large oil painting - originally to have been called A Flanders Battlefield - that was to feature in the planned Hall of Remembrance, alongside paintings by William Orpen and John Singer Sargent. The intention was that both the art and the setting would celebrate national ideals of heroism and sacrifice. However, the Hall of Remembrance was never built and the artists' work ended up with the Imperial War Museum.
Nash worked on the painting from June 1918 to February 1919, choosing as his subject the main road between Ypres and Menin. He would remember it as a road in name only, torn up by shellfire and deserted in daylight.
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Gough discusses the 'highly sophisticated image' that resulted from months of work in a temporary studio at Chalfont St Giles shared with his brother in these terms:
By subtly dividing the canvas into three broad bands - a deep foreground of water-filled craters, the lateral axis of the road in the middle band, and the shattered landscape in the distance - [Nash] drew out the different directional properties in each of the three zones without losing either the phantasmagoric properties of the emptied landscape, nor the nullity of a place that had been relentlessly stripped of its former identity.
As so often in Nash's war work, the foreground is crammed with insurmountable obstacles - pools of water that cannot easily be crossed, pyramidal blocks that bar the way into the interior space of the painting, piles of debris that clutter the ground plane.
The viewer, writes Gough, seeks a way through the obstructions 'into the distance where the 'Promised Land' of the horizon is unreachable, locked in some unimaginable future'.
Nash considered The Menin Road to be the best thing he had ever done. 'He was right', argues Gough, concluding that Nash had emerged from the war as by far the most important and original young artist in Britain (he was just 28 at the war's end). Ahead, wrote Nash in 1919, lay the 'struggles of a war artist without a war'. He could not have known then that in another 20 years he would, once again, be appointed an official war artist.
Fonte:
http://gerryco23.wordpress.com/2014/02/18/paul-nash-and-world-war-one-i
Mais:
http://www.tate.org.uk/exhibition/articles/paul-nash-war-artist
http://www.iwm.org.uk/history/the-powerful-western-front-paintings-of-the-nash-brothers
http://steemit.com/art/@atikur/the-art-of-world-war-one-in-52-paintings-2-rare-collection
Trechos de O Petróleo: Uma História Mundial De Conquistas, Poder E Dinheiro (1990), de Daniel Yergin.
A Primeira Guerra Mundial foi uma guerra travada entre homens e máquinas. E essas máquinas eram alimentadas por petróleo - assim como o almirante [John Arbuthnot] Fisher e Winston Churchill haviam previsto, mas em uma extensão muito maior do que eles ou qualquer outro líder esperava. Pois, no decorrer da Primeira Guerra Mundial, o petróleo e o motor de combustão interna mudaram todas as dimensões da guerra, até mesmo o próprio significado da mobilidade na terra, no mar e no ar. Nas décadas anteriores, a guerra terrestre dependia de inflexíveis sistemas ferroviários [...]. Quanto poderia ser carregado, quão longe e quão rápido - tudo isso mudaria com a introdução do motor de combustão interna.
A extensão dessa transformação ultrapassou tudo o que foi concebido pelos estrategistas. Os cavalos ainda eram a base do planejamento no início da guerra - um cavalo por cada três soldados. Além disso, a dependência de cavalos complicava muito os problemas de abastecimento, pois cada cavalo exigia dez vezes mais comida do que cada homem. No início da guerra, na Primeira Batalha do Marne, um general alemão reclamou que não tinha um único cavalo que não estivesse exausto demais para se arrastar para o outro lado do campo de batalha. No final da guerra, nações inteiras estariam esgotadas; pois o motor movido a petróleo, ao mesmo tempo que simplificou os problemas de mobilidade e abastecimento, também multiplicou a devastação.
No entanto, no início, no que diz respeito à guerra terrestre, dificilmente parecia provável que o petróleo fosse de grande significado. Vangloriando-se da superioridade em ferro e carvão, e de um melhor sistema de transporte ferroviário, o Estado-Maior alemão, com seus planos metódicos, assumiu que a campanha no Ocidente seria rápida e decisiva. [...] O flanco direito do exército alemão estava a apenas quarenta quilômetros de Paris. Neste momento crítico, o motor de combustão interna provaria sua importância estratégica - de forma totalmente inesperada.
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[Historiador militar Basil Liddell Hart] prestou muita atenção a vários experimentos militares com o trator agrícola, que fora recentemente desenvolvido nos Estados Unidos. Quando ele foi despachado no início da guerra para a França, para ser uma "testemunha ocular" oficial no quartel-general, ele colocou dois a dois [tratores] juntos e surgiu a ideia do antídoto - um veículo blindado que era alimentado pelo motor de combustão interna e movia-se por tração, impenetrável por balas de metralhadora e arame farpado.
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O tanque teve seu impacto mais decisivo em 8 de agosto de 1918, na Batalha de Amiens, quando um denso grupo de 456 tanques atravessou a linha alemã, resultando no que o geral Erich Ludendorff, representante do comandante supremo Paul von Hindenburg, mais tarde chamou de o "dia mais negro do exército alemão na história das guerras". O "primado da defesa" estava acabado. Quando o Alto Comando alemão declarou em outubro de 1918 que uma vitória não era mais possível, deu como primeiro motivo a introdução do tanque.
Outro motivo era a medida em que o carro e o caminhão conseguiram mecanizar o transporte. Enquanto os alemães mantiveram a vantagem quando se tratava de transporte ferroviário, os Aliados ganharam vantagem em termos de carros e caminhões. A Força Expedicionária Britânica que foi para a França em agosto de 1914 tinha apenas 827 automóveis - 747 deles requisitados - e apenas 15 motocicletas. Nos últimos meses da guerra, os veículos do exército britânico incluíam 56 mil caminhões, 23 mil automóveis e 34 mil motocicletas e bicicletas motorizadas. Além disso, os Estados Unidos, que entraram na guerra em abril de 1917, trouxeram mais 50 mil veículos movidos a gasolina para a França. Todos esses veículos forneceram a mobilidade para levar tropas e suprimentos rapidamente de um ponto a outro, conforme a necessidade surgia - uma capacidade que se mostrou decisiva em muitas batalhas. Foi corretamente dito após a guerra que a vitória dos Aliados sobre a Alemanha foi de certa forma a vitória do caminhão sobre a locomotiva.
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O motor de combustão interna teve um impacto ainda mais dramático em uma nova arena para a guerra - o ar.
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O desenvolvimento do poder aéreo exigiu a rápida construção de uma infraestrutura industrial; a indústria automobilística forneceu uma parte importante da base, especialmente para os motores. À medida que a guerra se estendia, a aviação se desenvolveu rapidamente, impulsionada pela inovação do fogo rápido. Em julho de 1915, todas as máquinas que estiveram no ar no início da guerra, menos de um ano antes, ficaram obsoletas.
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Os acontecimentos provaram que Churchill e Fisher, em geral, estavam certos ao forçar a conversão da Marinha Real para o petróleo, pois isso deu à frota britânica muitas vantagens - maior alcance, maior velocidade e reabastecimento mais rápido. A frota alemã do alto mar usava principalmente queima de carvão. [...] a Alemanha nunca esteve na posição da Grã-Bretanha - isto é, o poder de fazer uma aposta calculada em sua capacidade de manter o acesso ao petróleo durante a guerra.
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A aquisição de ações da Anglo-Persa pela Grã-Bretanha foi feita precisamente para garantir o suprimento de petróleo. Mas a guerra chegou antes que a compra pudesse ser concluída, e muito menos a relação entre o governo e a empresa foi resolvida. Além disso, a empresa na Pérsia ainda era apenas de importância mínima, correspondendo em 1914 a apenas menos de um por cento da produção total de petróleo no mundo. Mas à medida que a produção crescia, seu valor estratégico tornou-se enorme, e os compromissos britânicos, tanto para o petróleo como para a empresa, deveriam ser protegidos. No entanto, não era de todo evidente que isso realmente poderia ser feito. Ironicamente, menos de um mês depois do início da guerra, o próprio Churchill, o defensor do petróleo e da aquisição da Anglo-Persa, desesperou-se com a capacidade da Grã-Bretanha de defender os campos petrolíferos e as refinarias persas. "Há pouca probabilidade de quaisquer tropas estarem disponíveis para este propósito", disse ele em 1º de setembro. "Devemos comprar nosso petróleo de outro lugar."
As forças do Império Otomano constituíam a principal ameaça. Imediatamente após a entrada da Turquia na guerra ao lado da Alemanha no outono de 1914, suas tropas ameaçavam o local da refinaria de Abadan, na Pérsia. Eles foram repelidos por soldados britânicos, que conseguiram capturar Basra - uma cidade de importância crítica, visto que estava numa posição estratégica para quem fosse do Ocidente em direção ao petróleo persa. O controle de Basra também garantia que a segurança dos governantes locais significasse amistosidade para os interesses britânicos, incluindo o emir do Kuwait. Os britânicos queriam ampliar sua linha defensiva para o noroeste, se possível para Bagdá. Novamente, uma das principais considerações era garantir a segurança dos campos petrolíferos, bem como contra-atacar a subversão alemã na Pérsia. Ao mesmo tempo, o potencial petrolífero da Mesopotâmia (atual Iraque) estava começando a crescer no planejamento militar e político britânico. Em 1917, depois de uma derrota degradante nas mãos dos turcos, os britânicos finalmente conseguiram capturar Bagdá.
A produção de petróleo na Pérsia foi pouco perturbada durante a guerra, exceto no início de 1915, quando homens de tribos locais, instigados por agentes alemães e turcos, danificaram o gasoduto dos campos de petróleo para Abadan. Cinco meses se passaram antes que o petróleo estivesse fluindo de forma satisfatória novamente. Apesar dos problemas na qualidade dos produtos refinados de Abadan e da escassez de equipamentos em tempo de guerra, um grande empreendimento industrial estava se arraigando na Pérsia, impulsionado pela demanda militar. A produção de petróleo na Pérsia cresceu mais do que dez vezes entre 1912 e 1918 - de 1.600 barris por dia para 18 mil. No final de 1916, a Anglo-Persa estava atendendo a um quinto de todas as necessidades de petróleo da Marinha Britânica. A empresa, que muitas vezes esteve prestes a falir em sua primeira década e metade da existência, começou a fazer lucros bastante substanciais.
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Até 1915, o fornecimento de petróleo para alimentar os motores da guerra causou pouca sensação de ansiedade na Grã-Bretanha. Mas isso mudou no início de 1916. Uma "escassez de gasolina" foi relatada pelo Times de Londres em janeiro de 1916. E, a partir de maio, o Times pediu "uma definição clara de onde o automobilismo para negócios acaba", acrescentando que "talvez o automobilismo para diversão também seja suspenso" diante das "demandas dos serviços de guerra".
Os motivos da emergente crise do petróleo foram duplos. Um deles era a crescente escassez de tonelagem de embarque - consequência da campanha submarina alemã - o que restringiu o abastecimento de petróleo, além de todas as outras matérias-primas e alimentos, às Ilhas Britânicas. O motor de combustão interna forneceu à Alemanha a sua única vantagem clara no mar - o submarino a diesel. A Alemanha respondeu ao bloqueio econômico britânico, e à superioridade geral da Grã-Bretanha nos mares, instituindo uma mortífera guerra submarina, objetivando atrapalhar a chegada de insumos para as Ilhas Britânicas e para a França. O outro motivo para a crise foi a crescente demanda por petróleo - para atender às necessidades de guerra tanto no campo de batalha quanto no setor civil (home front). Temendo escassez, o governo instituiu um sistema de racionamento. O alívio foi apenas temporário. [...]
A situação se tornou tão séria que até foi sugerido que a Marinha Real deixasse de construir navios movidos a petróleo e voltasse a usar carvão!
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No outono de 1917, a Grã-Bretanha passava por uma extrema carência de suprimentos. "O petróleo é provavelmente mais importante neste momento do que qualquer outra coisa", disse Walter Long, o Secretário de Estado das Colônias, advertindo a Câmara dos Comuns em outubro. "Você pode ter homens, munições e dinheiro, mas se você não tem petróleo, que é hoje o maior poder motriz em uso, todas as suas outras vantagens serão de valor comparativamente baixo."
A posição petrolífera da França também estava degenerando rapidamente diante da campanha irrestrita de submarinos da Alemanha. Em dezembro de 1917, o senador [Henry] Bérenger advertiu o primeiro-ministro Georges Clemenceau de que em março de 1918 o país ficaria sem petróleo - exatamente quando a próxima ofensiva de primavera estava programada para começar. O abastecimento estava tão precário que a França não poderia suportar mais de três dias de ataques alemães pesados, como os experimentados em Verdun, onde foram necessários comboios massivos de caminhões para levar às pressas reservistas para o front e impedir a investida alemã. Em 15 de dezembro de 1917, Clemenceau apelou urgentemente ao presidente Wilson para que cem mil toneladas adicionais da capacidade de navios-tanque fossem imediatamente disponibilizadas. Declarando que a gasolina era um líquido "tão vital quanto o sangue nas batalhas vindouras", ele disse a Wilson que "uma falha no fornecimento de gasolina causaria a paralisia imediata de nossos exércitos". Ele acrescentou, de forma sinistra, que uma escassez poderia até "obrigar-nos a uma paz desfavorável aos Aliados". Wilson respondeu prontamente, e a tonelagem necessária foi rapidamente disponibilizada.
Mas era necessário algo mais do que soluções ad hoc. A crise do petróleo já estava forçando os Estados Unidos e seus Aliados europeus a uma integração muito mais apertada das atividades de suprimento. Uma Conferência Inter-Aliados para o Petróleo foi criada em fevereiro de 1918 para agrupar, coordenar e controlar todos os suprimentos de petróleo e transporte de petroleiros. Os seus membros eram os Estados Unidos, Grã-Bretanha, França e Itália. A conferência provou ser eficaz na distribuição dos estoques disponíveis entre as nações aliadas e suas forças militares. Pela própria natureza de sua dominação do comércio internacional de petróleo, no entanto, foram a Standard Oil de New Jersey e a holandesa Shell que realmente fizeram o sistema funcionar - embora elas discutissem continuamente sobre quem estava fazendo a maior contribuição. Esse sistema comum - junto à introdução de comboios como antídoto aos U-boats alemães - resolveu os problemas de abastecimento de petróleo dos Aliados pelo resto da guerra.
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A Conferência Inter-Aliados para o Petróleo também foi criada em resposta a problemas domésticos de energia na América. Claramente, o petróleo americano tornara-se um elemento essencial na condução da guerra europeia. Em 1914, os Estados Unidos produziram 266 milhões de barris - 65% do total da produção mundial. Em 1917, a produção aumentou para 335 milhões de barris - 67% da produção mundial. As exportações representaram um quarto da produção total dos EUA, com a maior parte indo para a Europa. Agora que o acesso ao petróleo russo tinha sido fechado pela guerra e pela revolução, o Novo Mundo tornou-se o celeiro do petróleo do Velho Mundo. Em conjunto, os Estados Unidos iriam satisfazer 80% das requisições de petróleo dos Aliados durante a guerra.
No entanto, a entrada da América na guerra complicou muito o cenário do petróleo americano. Pois havia necessidade de provisões adequadas para muitos propósitos - as forças armadas americanas, as forças dos Aliados, as indústrias de guerra americanas e o uso civil normal. Como garantir suprimentos suficientes, distribuição eficiente e alocação adequada? Isso ficou a cargo da Administração de Combustíveis, criada pelo Presidente Wilson em agosto de 1917 como parte da mobilização econômica geral. Todos os estados beligerantes enfrentaram um desafio paralelo - adequar as economias industriais que emergiram durante o meio século anterior às exigências da guerra moderna. Em cada país, as necessidades de mobilização expandiram o papel do Estado na economia e criaram novas alianças entre governo e empresas privadas. Os Estados Unidos e a indústria petrolífera americana não foram exceção.
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A escassez de carvão estimulou um aumento acentuado da demanda por petróleo, e os preços do petróleo subiram na mesma proporção. [...] Em 17 de maio de 1918, [Mark] Requa, o "czar da energia", advertiu a indústria de que "não havia justificativa" para "qualquer avanço no preço do petróleo bruto" e pediu controles de preços "voluntários" por parte da indústria do petróleo.
A Standard Oil de Nova Jersey considerou aceitável o pedido de Requa para tal restrição de preços. Os produtores independentes, nem tanto.
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Ainda assim, a demanda continuou a ultrapassar a oferta, não só por causa da guerra, mas também pelo crescimento fenomenal do número de automóveis nos Estados Unidos. O número de carros em uso quase dobrou entre 1916 e 1918. A escassez de petróleo parecia iminente, o que poderia ameaçar o esforço de guerra na Europa e restringir atividades essenciais nos Estados Unidos. Foi feito um "apelo" - não uma ordem - para "Domingos sem gasolina". As únicas isenções foram para fretes, médicos, policiais, veículos de emergência e carros fúnebres. Inevitavelmente, o pedido despertou suspeitas e reclamações, mas foi, na maior parte, fielmente cumprido, até mesmo na Casa Branca. "Suponho", declarou o presidente Wilson, "que agora devo ir caminhando até a igreja."
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Apesar dos alarmes periódicos e dos momentos críticos de escassez de suprimentos, os Aliados nunca sofreram uma crise prolongada de petróleo. Os alemães sofreram, já que o bloqueio aliado conseguiu sufocar todo o fornecimento vindo do exterior. Isso deixou apenas uma fonte disponível para eles: Romênia. E enquanto a produção da Romênia em escala mundial era comparativamente pequena, ela era o maior produtor europeu depois da Rússia. A Alemanha estava fortemente dependente dela.
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Eles [alemães] começaram a buscar acesso ao petróleo de Baku em março de 1918 com o Tratado de Brest-Litovsk, que encerrou as hostilidades entre a Alemanha e a Rússia revolucionária. No entanto, os turcos, aliados da Alemanha e da Áustria, já tinham começado a avançar em direção a Baku. [...]
Quando os turcos tomaram Baku, era tarde demais para que trouxesse alguma vantagem para os alemães e seu abastecimento de petróleo.
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A negação de Baku naquele momento foi, de fato, um golpe decisivo para a Alemanha. A pressão sobre o seu abastecimento de petróleo crescia cada vez mais aguda. No desesperado mês de outubro de 1918, o quadro era sombrio. O exército alemão tinha quase esgotado seus reservistas, e o alto comando alemão antecipava uma grave crise de petróleo no próximo inverno e primavera. Em outubro, foi estimado em Berlim que as batalhas no mar poderiam continuar por apenas mais seis ou oito meses. As indústrias de guerra que operavam com petróleo ficariam sem suprimentos no prazo de dois meses. Todo o estoque de lubrificantes industriais seria esgotado dentro de seis meses. Limitadas operações em terra poderiam ser realizadas com suprimentos de forma estritamente racionada. Mas a guerra aérea e a guerra terrestre mecanizada cessariam absolutamente dentro de dois meses.
A validade dessas estimativas nunca foi testada, pois dali a um mês uma Alemanha exausta se rendeu.
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O petróleo estava agora inextricavelmente ligado à política do pós-guerra. E esse tópico estava muito presente nas mentes de Clemenceau e Lloyd George enquanto eles passavam de carro entre a multidão eufórica nas ruas de Londres. A Grã-Bretanha queria afirmar sua influência sobre o que era vagamente conhecido como Mesopotâmia, as províncias do agora extinto Império Turco-Otomano que mais tarde seriam chamadas de Iraque. A área foi pensada para ser um local de alto potencial petrolífero. Mas a França tinha uma reivindicação para uma parte da região - Mossul, a noroeste de Bagdá.
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O casual acordo verbal não foi um encerramento do assunto. Em vez disso, foi o início da grande luta pós-guerra por novas fontes de petróleo no Oriente Médio e em todo o mundo. Abriria um abismo dos franceses contra os ingleses, mas também arrastaria os americanos. A disputa por novas terras petrolíferas não seria mais restrita a uma batalha entre empresários que gostavam de riscos e agressivos homens de negócios. A Grande Guerra havia deixado bastante claro que o petróleo tornara-se um elemento essencial na estratégia das nações; e os políticos e os burocratas, embora quase não houvessem estado ausentes antes, agora se precipitariam ao centro da luta, atraídos para a competição por uma percepção comum - a de que o mundo pós-guerra exigiria quantidades cada vez maiores de petróleo para a prosperidade econômica e o poder nacional.
Mais:
http://docs.google.com/file/d/1OzIfQbxLB0uIclZlzec1CeYPqRoN4kzo
http://docs.google.com/file/d/0BxwrrqPyqsnIaERmc3Q4Z2RCRmc
Trechos de O Don Silencioso (1928), de Mikhail Sholokhov.
Os cossacos levavam, metidas nas camisas, as cópias das orações. Atavam-nas às cruzes, às medalhas que suas mães lhes davam, aos saquinhos que continham terra natal. Mas a morte não os distinguiu dos outros.
Seus cadáveres apodreceram nos campos da Galícia e da Prússia Oriental, nos Cárpatos, na Romênia; ali onde crepitava o incêndio da guerra e onde os cavalos dos cossacos deixaram impressas as marcas de seus cascos.
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- A Alemanha declarou guerra contra nós!
Um leve sussurro, como uma brisa suave que fizesse ondular um campo de trigo maduro, passou pelas fileiras. De repente, o relincho de um cavalo cortou o silêncio. Os olhos estranhados e as bocas abertas voltaram-se para o primeiro esquadrão, de onde partira o relincho.
O coronel seguiu falando. Colocava as palavras na ordem necessária, esforçando-se para acender o sentimento do orgulho nacional. Mas a imagem das bandeiras inimigas inclinando-se diante do vencedor não comovia então o espírito dos cossacos. Clamava neles, com vozes desesperadas, o mais íntimo: suas mulheres, seus filhos, suas noivas, o trigo sem ser colhido, os povoados desertos, a aldeia...
"Dentro de duas horas, na estação!" Isso foi o que cada um reteve do discurso.
As mulheres dos oficiais, agrupadas ali perto, choravam cobrindo o rosto com os lenços. Os cossacos regressaram aos quartéis. O oficial Khoprov levava quase nos braços a sua mulher, uma loira polonesa, grávida.
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A locomotiva, que bufava sob a pressão, dava apitos breves e preparatórios, chamando todos à realidade.
Comboios..., comboios..., inúmeros comboios...
Por todas as artérias do país, Rússia, transtornada, enviava até a fronteira ocidental seu sangue envolto nos casacos cinzas dos soldados...
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O front ainda não havia se estendido como uma enorme serpente de muitos quilômetros de comprimento. Todavia, algumas escaramuças e combates ligeiros de cavalaria estalavam ao longo da fronteira. Nos primeiros dias, depois da declaração de guerra, o Comando Alemão estendeu, como tentáculos, fortes patrulhas de cavalaria, que hostilizavam nossas unidades, chegavam perto dos postos, faziam reconhecimentos e observavam a distribuição de nossas tropas. A 12ª divisão de cavalaria, mandada pelo general Kaledin, marchava diante do 8º Exército de Brusilov. Pela esquerda, tendo passado a fronteira austríaca, avançava a 11ª divisão de cavalaria. Estas unidades, depois de um combate, apoderaram-se de Leinchnuv e de Brody, detendo-se ali. Os austríacos receberam reforços e a cavalaria húngara marchou contra a nossa, rechaçando-a até perto de Brody.
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A cavalaria esmagava o trigo maduro. As marcas das ferraduras dos cavalos cobriram o campo como se uma precipitação de granizo houvesse devastado toda a Galícia. As toscas botas dos soldados pisoteavam as estradas, amassando o limo e esmagando as calçadas como um rolo. Os projéteis sulcaram, como varíola, a face sombria da terra. Pedaços de ferro e de aço, salpicados de sangue humano, jaziam em crateras. Resplendores vermelhos elevavam-se pela noite no horizonte. As vilas, os povoados e os casarios ardiam no mês de agosto quando maduram as frutas e os grãos; o céu, varrido pelo vento, estava cinza e triste, e nos instantes em que o sol aparecia, os soldados sufocavam-se sob o calor opressivo. Agosto terminava. Nos jardins, as folhas começavam a amarelar; o roxo invadia-as pouco a pouco, e de longe parecia que as árvores, lesionadas por golpes de sabre, estivessem cobertas de feridas.
O regimento retirado da linha de fogo preparou-se para um repouso de três dias, recebendo reforços enviados do Don.
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"Desde muito cedo, as forças inimigas, vigorosamente apoiadas pela artilharia, pressionavam sobre nossa infantaria. Vi nossos soldados, creio que dos regimentos de infantaria números 241 e 273, fugirem cheios de pânico, completamente desmoralizados pelo fracasso da ofensiva, pois depois de haver atacado, sem o apoio da artilharia, foram repelidos pelo fogo inimigo, perdendo um terço de seus efetivos. Os hussardos alemães perseguiam-nos. Então entrou em combate nosso regimento, que ocupava uma vantajosa posição de reserva. Eis aqui o que recordo: deixamos o povoado de Tichoitchi às três da madrugada, em meio a uma profunda escuridão. Aspirava-se o olor penetrante dos pinheiros e dos campos de aveia. O regimento avançava dividido em esquadrões. Ficamos à esquerda da estrada e seguimos a campo cruzado. Os cavalos resfolegavam e mordiscavam a aveia coberta de geada. Apesar dos casacos, tínhamos frio. O regimento vagou longamente através do campo, e só uma hora depois um oficial do Estado Maior comunicou algumas ordens ao coronel. O Velho transmitiu a ordem com desagrado, e o regimento girou em ângulo reto até o bosque. Os esquadrões apertavam-se no caminho aberto através das árvores. A batalha se desenrolava, a curta distância, à esquerda. As baterias austríacas estavam em ação e pareciam numerosas. As detonações retumbavam no ar como se os galhos de cheiro forte dos pinheiros ardessem sobre nossas cabeças. Até a saída do sol fomos unicamente espectadores. De repente, ouviu-se um rumor débil, queixoso e triste. Em seguida, fez-se um silêncio cortado pelo claro barulho das metralhadoras. Naquele momento, desordenados pensamentos confundiam-se em meu cérebro. A única coisa que se me representava com lucidez na dor eram os rostos inumeráveis de nossos infantes, que avançavam ao ataque em colunas cerradas. Via com a imaginação suas formas cinzas e curvadas com os gorros cáqui, com suas botas grosseiras, que não lhes chegavam aos joelhos, pisoteando a terra outonal enquanto ouviam distintamente os disparos das metralhadoras austríacas. Dois regimentos foram repelidos e fugiram, abandonando as armas. Um regimento de hussardos perseguia-os de perto. Uma ordem ressoou. Ouvi apenas uma palavra, fria, impassível: 'Marchar...!' Voamos! As orelhas de meu cavalo abaixaram-se e apertaram-se tão fortemente sobre sua cabeça como se nunca mais fossem voltar ao normal."
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"Estamos descansando. A 4ª divisão do segundo corpo de exército está chegando ao front. Estamos no povoado de Kobylino. Esta manhã, as unidades da 11ª divisão de cavalaria e os cossacos do Ural atravessaram o povoado a galope. Os combates desenrolam-se a oeste. Os canhões troam sem cessar. Depois de comer fui ao hospital. Um comboio de feridos acabava de chegar. Os enfermeiros riam entre eles, enquanto descarregavam um carro. Aproximei-me. Um soldado enorme era descido coxeando, mas sorridente, ajudado por um enfermeiro. 'Veja, cossaco' - disse dirigindo-se a mim -: 'meteram-me chumbo no traseiro! Cravaram quatro pedaços em mim.' O enfermeiro perguntou: 'O obus atingiu-o por trás?'. 'É que eu 'avançava' para trás!'
Uma enfermeira saiu de uma barraca. Ao vê-la, invadiu-me um tremor que me obrigou a apoiar-me em uma carroça. A semelhança com Elisavieta era assombrosa: os mesmos olhos, o nariz, os cabelos, o mesmo tipo de semblante... Até a voz recordava a de Elisavieta! Talvez fosse apenas uma ilusão. Estou começando a encontrar algo semelhante entre ela e todas as mulheres...?"
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"Durante vinte e quatro horas deixaram os cavalos a pastar. Agora voltamos ao front. Estou destroçado fisicamente. O corneteiro deu o toque de ordem para encilhar as montarias. De bom grado eu dispararia contra ele neste momento..."
O comandante do esquadrão enviou Grigori Melekhov para estabelecer um enlace com o Estado Maior do regimento. Ao passar pelo local onde o combate acontecera, viu no meio da estrada o cadáver de um cossaco com a cabeça loira apoiada sobre seixos. Grigori apeou-se do cavalo e, tapando o nariz, examinou o morto. Já se emanava dele um cheiro denso e fétido. No bolso da calça encontrou um caderno de notas, um toco de lápis e um porta-moedas. Desabotoou-lhe a cartucheira e observou rapidamente a cara pálida e úmida, que já começava a se decompor. Na testa e no nariz apareciam manchas negras. A poeira cobria uma ruga que lhe cruzava a testa, dando-lhe uma expressão grave e pensativa.
Grigori cobriu-lhe o rosto com um lenço encontrado no bolso do morto, e seguiu seu caminho, voltando-se de vez em quando. No Estado Maior, entregou o caderno aos escreventes. Estes leram-no em voz alta e sorriram diante da vida breve de um desconhecido e o relato de suas paixões terrenas.
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Uma ambulância desembarcou ao mesmo tempo que ele. [...] O médico, gordo, de cara inchada, falava muito desdenhosamente de seus superiores e lançava pragas contra os oficiais do Estado Maior da divisão. Ao falar, retorcia a barba, e os olhos iracundos brilhavam através das lentes com armação de ouro. Dava livre curso a sua amargura biliosa diante daquele interlocutor ocasional.
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Nos escritórios do Estado Maior, tudo estava tranquilo e silencioso, como em todos os escritórios afastados das primeiras linhas. Os escreventes estavam inclinados sobre uma mesa enorme. Um velho capitão, ao telefone de campanha, ria das tolices de um interlocutor invisível.
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- Nas guerras futuras, o papel da cavalaria será nulo. [...]
- Escute, Tersintsev: não é tão fácil substituir o homem pela máquina. Você está exagerando.
- Não falo do homem, mas do cavalo. O cavalo será substituído pelo automóvel e pela motocicleta.
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Tudo nele era incolor e de reserva glacial, inteiramente como o karaitch [Ulmus thomasii], a árvore, dura como ferro, que brota no solo arenoso e severo da região do Don.
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Durante algum tempo marcharam em silêncio pela rua da aldeia destruída. Nos pátios, perto das escassas construções que ficaram de pé, muitos homens iam e vinham, e vários cavaleiros passavam pela rua, no meio da qual fumegava uma cozinha de campanha.
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- A guerra russo-japonesa provocou a revolução de 1905; esta guerra terminará com outra revolução. E não apenas com uma revolução, mas com uma guerra civil. [...]
- Eu sou, antes de tudo, um soldado fiel a meu soberano. Tenho um ataque de nervos só de ver os "camaradas socialistas".
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Os cossacos haviam sofrido uma mudança radical em comparação aos anos precedentes. Inclusive suas canções eram novas, nascidas da guerra, impregnadas de uma sombria melancolia.
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Ao voltar a cabeça, vê o incandescente disco solar no alto do céu, e outro igual em um remanso do rio circundado por arbustos amarelos e emaranhados. Atrás do rio, entre os choupos, estão escondidos os cavalos; à frente, as fileiras alemãs, com as águias de cobre que reluzem sobre seus capacetes. O vento eleva as nuvens azuis das explosões.
[...] em Rava-Ruska, com um pelotão de cossacos, reconquista uma bateria que fora tomada pelos austríacos. No mesmo ponto penetra na retaguarda inimiga, e com uma metralhadora põe em fuga os atacantes.
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Sim, era muito cioso de sua honra de cossaco, buscava ocasiões para demonstrar seu valor sem limites, afrontava o perigo, cometia loucuras, penetrava disfarçado na retaguarda austríaca, inutilizava o arame farpado e sentia que já desaparecera nele definitivamente aquela compaixão pelo homem que o oprimia nos primeiros dias da guerra. O coração endurecera, como um terreno salino durante as épocas de seca, e assim como o terreno salino não absorve água, o coração de Grigori não cedia espaço à compaixão. Com frio desprezo arriscava sua vida e a dos outros; por isso ganhou fama de homem corajoso, e quatro cruzes de São Jorge.
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Marcharam durante dezessete dias. Os cavalos enfraqueciam por falta de forragem. Nas paragens próximas à fronteira, devastadas pela guerra, quase não encontraram habitantes: haviam fugido para o interior da Rússia, ou se escondiam nos bosques.
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"Os acontecimentos são ameaçadores... Todos os soldados estão desmoralizados, cansados, e não querem continuar lutando. Já faz um ano que não existe exército no verdadeiro sentido da palavra. Os soldados transformaram-se em bandos de selvagens delinquentes. Você não pode imaginar a que nível de desagregação chegou nosso exército... Abandonam arbitrariamente as posições, saqueiam e matam os habitantes, assassinam os oficiais. Agora, a resistência a uma ordem militar é muito comum."
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Listnitski, que durante a guerra perdera o hábito de andar pelas grandes cidades, acolhia com satisfação o vozerio da urbe, interrompido por gargalhadas, gritos dos vendedores de jornais, buzinas de automóveis... E embora se sentisse à vontade no meio daquela multidão de gente bem vestida e bem nutrida, pensava: "Como estão todos contentes agora, alegres, felizes, vocês, comerciantes, agentes de Bolsa, empregados de todas as classes!"
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A um quilômetro de distância das ruínas de um povoado arrasado pelo fogo da artilharia durante os combates de junho, algumas trincheiras seguiam em zigue-zague ao longo do bosque. O setor mais próximo a ele estava ocupado por uma companhia especial de cossacos.
[...] estendia-se a estrada principal, destroçada pelos projéteis, e à margem do bosque crescia uma grama açoitada pelas balas, jaziam troncos meio queimados e, destacando-se, o terrapleno de argila avermelhada. Atrás das trincheiras, até mesmo a estrada devastada e as turfeiras recordavam a vida, o trabalho abandonado, enquanto que ali, à beira do bosque, a terra não oferecia ao olho humano algo mais que um amargo cenário de desolação.
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Até fins do inverno, perto de Novocherkask iniciara-se já a guerra civil, enquanto que, Don abaixo, reinava um silêncio de cemitério nas aldeias e nos burgos. Somente nas casas desenrolava-se uma luta doméstica que, de vez em quando, transluzia: os velhos não estavam de acordo com os filhos que haviam voltado do front. Da guerra interna que começara em torno da capital chegavam rumores confusos às terras cossacas, e orientando-se com dificuldade entre as correntes políticas, todos esperavam os acontecimentos.
Até janeiro, também na aldeia de Tatarski a vida desenvolveu-se pacificamente. Os cossacos, de regresso do front, repousavam ao lado de suas mulheres, sem suspeitar que à porta de suas casas bateriam dores e desastres piores que os passados na guerra recente.
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- Não somos nós, mas sim vocês, os culpados de provocar a guerra civil! Por que deram asilo na terra cossaca a certos generais fugitivos? É por isso que os bolcheviques trazem a guerra para o nosso Don silencioso. Não nos submeteremos a vocês!
Mais:
http://www.youtube.com/watch?v=Oau-Au9GpFs
http://en.wikipedia.org/wiki/Russian_Civil_War
Trechos de Marconi: The Man Who Networked The World (2016), de Marc Raboy.
In late July [1914], with parts of Europe already at war, a delegation of Marconi senior engineers visited Berlin, where they were hosted with courtesy and hospitality by Telefunken. The grand finale of the visit was an inspection of the German high-power station at Nauen, with its massive, newly installed antennas. Nauen was the centrepiece of Telefunken's increasingly global commercial network, but as soon as the Marconi delegation left, the station was closed to normal operations and taken over by the German military, who had been standing by, waiting for the foreign visitors to leave. On July 30, a wireless message from the British Admiralty to the Grand Fleet cancelled all naval leave, an ominous precaution; on August 1, the use of wireless was suspended for merchant vessels in British territorial waters, and on August 2, the government took control of all wireless communication. On August 3, experimental stations in the United Kingdom were closed. A few weeks earlier, [Guglielmo] Marconi had said in a public speech, "The value of wireless telegraphy may one day be put to a great practical and critical test; then perhaps there will be a true appreciation of the magnitude of our work." That test had now come; wireless became what writer Harold Begbie called "the invisible weapon of war."
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Italy declared war on Austria and severed diplomatic relations with Germany on May 23, 1915. The Tribune reported that day that "Marconi has been called to Rome by the Italian government." The paper recalled that he was a reserve lieutenant in the Italian navy, and quoted him saying his work would be "the supervision of the wireless, with headquarters in Rome." His travelling companion was described as a "lawyer, writer and suffragist." The St. Paul arrived in Liverpool on May 30, and on June 2 the Tribune carried Inez's first signed report. Under a huge photo of her and the byline "Inez Milholland Boissevain," the paper's glamorous new foreign correspondent described how a German U-boat had chased the St. Paul as far as the mouth of the Mersey in an effort to kidnap Marconi.
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Marconi was welcomed as an unequivocal war booster. The Ministry of War heralded his arrival in Rome, commissioned him as a lieutenant in the army's Corps of Dirigible Engineers, and accepted his offer to make Villa Griffone available as a military hospital. On June 19, 1915, the date of his appointment, he received a note informing him that the king was convinced he would render important services to Italy.
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As D'Annunzio later put it, his poetry and Marconi's radio were both employed as instruments of war.
Now here they were, both in Rome and in uniform.
[...] Milholland, Marconi, and D'Annunzio made a powerfully intoxicating triangle in wartime Rome.
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One day, D'Annunzio accompanied Marconi on an inspection visit to the wireless station at Centocelle, two dashing soldiers in uniform, with sabres on their knees. As they drove through the outlying Roman landscape and its relics of homage to antiquity, they talked about the future. Arriving at the airfield they could hear the dots and dashes of the wireless receiver. Marconi, as he always did, examined the transmitter with his delicate, agile hands, moving D'Annunzio, who saw sensuality in the gesture. "It was a blustery day," he later recalled, and "the whirling wind, lifting the ash from the sepulchers, transformed it into the seeds of the future." D'Annunzio was so moved that he wrote an epic prose paean to Marconi that he called L'eroe Magico.
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Marconi always spoke of his invention as an instrument of peace, but now he was enveloped in the discourse of D'Annunzio, which was unequivocal in its glorification of war. Back in Rome they parted, each off to his own assignment at the front.
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Marconi was upbeat about the war. "Here the war is really (bar the loss of men) going very well and I think we have every reason to be very proud indeed of the Army. ... We expect important developments soon," he wrote to Beatrice. He described the army's dirigible unit, where he was working, as "a kind of cavalry" with smart, practical uniforms. He hardly had time to see anyone; all the men he knew were at the front, the women in the Croce Rossa, the Italian Red Cross.
Marconi's assignment brought him closer to the fighting than he had been in North Africa in 1911 - still at a safe distance, although on one occasion, he told a reporter, he had "narrowly escaped being blown to pieces by an enemy shell." He also had a soldier seconded to look after him. Early in July 1915, he watched the Italian bombardment of Gorizia at the first battle of the Isonzo, on the eastern Austrian (Slovenian) front, through field glasses from a neighbouring mountain, describing it as "awe-inspiring ... crash upon crash, echoing and re-echoing throughout the surrounding valleys." It was the fiercest Italian-Austrian engagement to date. The mountain slopes were strewn with dead, and Italian troops bayoneted Austrians by the hundreds; nonetheless, Italian losses alone numbered more than one hundred thousand. Marconi was a bit closer to the action at Monte Grappa, in the Veneto, where he had to crouch in the trenches while heavy Austrian shelling whistled around him.
A few weeks later, Marconi was back in England, remarkably agile at transitioning from the war front to the corporate boardroom.
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In September, he was off on a dizzying tour of the French front, meeting all the great generals and lunching with Marshall Ferdinand Foch.
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Alongside all these duties, Marconi also made a new experimental breakthrough. At the end of 1915, working with Charles S. Franklin, one of his long-standing research associates, Marconi began experimenting with short wavelengths, returning to the part of the spectrum he had used in his earliest work. Using short wavelengths was important insofar as it freed other parts of the radio band for other traffic, but especially because shortwave transmission required substantially less power than the longwaves Marconi had been using since 1901.
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Marconi was now adept at travelling across war-torn Europe, and on January 21, 1916, he and Sheridan crossed the Channel between Folkestone and Dieppe, risking German submarines. Passing through Paris, Turin, and Genoa, they eventually reached Milan, where Marconi's arrival at the central train station was hailed by a cheering crowd of admirers. By now, this was all routine for him.
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His latest findings, he said, "are far reaching and concern the future practice of the entire success of wireless telegraphy and telephony, whether over long or short distances or conducted by means of ordinary spark system, grounded sparks or continuous waves." The Italian government was giving him a completely free hand, so long as nothing he did interfered with naval or military signalling, and even that he could do with prior consent.
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As far as Marconi was concerned, the most sensational event of this period was the Battle of Jutland on May 31 and June 1, where wireless played a crucial role that was not fully revealed until after the war.
Marconi engineer H.J. Round had developed a wireless direction-finding system shortly before the outbreak of hostilities; the War Office was aware of his work and Round was attached to military intelligence at the start of the war. A network of wireless direction-finding stations was developed along the entire Western Front as well as along the British coastlines. These stations were able to obtain bearings from German submarines and Zeppelins, providing vital information regarding their movements. On May 30, Round noticed an unusual amount of activity with the German fleet at Wilhelmshaven, on the North Sea. The tracking system was able to follow the ships as they moved north, toward the Danish peninsula of Jutland. The signals allowed the British to ascertain the position of the German ships with a remarkable degree of accuracy. Anticipating the movements of the German fleet, the British attacked in what was the only major naval engagement of the war.
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Wireless was also being used in conjunction with the war's other new technology, aircraft, providing an unprecedented concentration of military power; airborne wireless communication was simply the most effective tool yet for both reconnaissance and fire-power precision. One important development for aerial navigation was a gizmo known as "the Marconi-Bellini-Tosi radiogoniometer" - basically a wireless compass that enabled the user to take the bearings of oncoming aircraft, a kind of early reverse GPS system. Developed by two Italian officers, Ettore Bellini and Alessandro Tosi, the apparatus got its name after the inventors sold their patents to the Marconi company in 1912. During the war, Marconi wrote, "it was quite possible from the receiving station on top of Marconi House, in London, to listen to the wireless signals of approaching Zeppelins while they were crossing the North Sea, preparative for a raid on England, and to determine accurately the direction of their approach."
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By now, wireless was playing a role in all the theatres of war, particularly Palestine, where it was critical in the advance of British troops across the Sinai in 1917. Sir Archibald Murray, commander of the British troops in Egypt, characterized wireless as the modern substitute for the biblical "pillars of smoke and flame" that had guided the children of Israel on their way to the Promised Land: "Through the medium of signal stations and wireless installations, the desert was subdued and made habitable whilst adequate lines of communication were established between the advancing troops and their ever-receding base."
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By the beginning of 1918, Marconi's diplomatic career was in full swing and taking up most of his time. He was still chairman of the board and technical advisor of the London-based Marconi company, president of the Banca Italiana di Sconto, and overseeing a talented bevy of research engineers, but by far most of his energy was now going into helping to position Italy favourably in anticipation of the end of the war.
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On June 30 [1918] he arrived in London at the head of the Italian delegation to a conference of parliamentarians from the allied countries (the Inter-Allied Parliamentary Commercial Conference) called to begin exploring the new economic order that would emerge from the war.
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Marconi had strong words for Germany and the role of German science in the ongoing war. His antagonism toward Germany - and German science in particular - was deep-rooted in his own early-career experience. But now it took on a political tone as well. "It is now thirty seven months since Italy entered the war that was being waged to save the world from becoming a Prussian possession, and I can only say that we shall go on fighting as long as is necessary, that is until Prussian militarism is utterly destroyed." On the typed copy of his remarks, he added by hand: "One word about science - It was generally believed that the progress of science inevitably meant peace. That notion has failed - Germany has utilized science to the utmost, but I say with sorrow and regret that Germany in this war has prostituted her scientific achievements."
[...] Marconi bought in completely to the new ideology of international trade that was beginning to replace the idea of colonialism.
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On November 11, 1918, at 5:40 a.m., Marshall Foch sent a message announcing the end of hostilities and the taking effect of the armistice as of 11:00 a.m. that day. The Marconi company proudly lauded the fact that "a wireless message, the first open act of war, was also the last." An urban legend promoted by the company had it that Marconi (who would have had to be up somewhat earlier than usual if this were the case) heard the announcement at his home on the Gianicolo Hill in Rome, and was the first to inform the Italian Cabinet. Actually, Marconi told British writer Harold Begbie he had been the first in Italy to learn of the abdication of the kaiser, two days before the armistice, on November 9. "I was sitting in my room in Rome, and the box [Marconi's personal wireless receiver] was on the table at my side, when suddenly a message began to arrive. ... It was a message from Germany and the news was ... that the Kaiser had abdicated. I took up the telephone and rang up the Prime Minister of Italy."
Company historian W.J. Baker wrote that until his death, Marconi "never ceased to look upon (wireless) as a potential means of promoting peace and understanding between the nations." But we shouldn't forget that he also saw it as an instrument of war.
Mais:
http://docs.google.com/file/d/0BxwrrqPyqsnIUnFhOTVLcGh0OGc
http://www.youtube.com/watch?v=g57z0qFdPdQ
http://www.radiomarconi.com/marconi/storia1.html
http://www.rsi.ch/speciali/la-grande-guerra/dal-fronte/La-radio-nella-Prima-Guerra-1254376.html
http://www.fmboschetto.it/lavori_studenti/WWI/radio_WWI_2A.pdf
Os americanos que viviam na Europa antes da guerra nunca acreditaram realmente que haveria guerra. Gertrude Stein sempre conta sobre o garotinho do zelador que, jogando na quadra regularmente a cada dois anos, assegurava que seu papai iria à guerra.
